Le tournoi (1)

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Le jeu de dames, si on fait un sondage, vous allez me dire que c’est un jeu à la con. Un jeu pour occuper les après-midi de celles et ceux qui sucrent les fraises, et des marmots qui leur tiennent le crachoir. Vous avez tort ! Vous pensez que le jeu d’échecs, c’est autre chose. Que c’est déjà plus subtil, plus intelligent, plus mathématique, plus stratégique. N’en jetez plus, j’ai compris ! Vous dites ça parce que plein de russes y jouent ! C’est l’exotisme qui parle pour vous en quelque sorte, l'Anna Karénine qui sommeille en vous. Le jeu d’échecs, c’est une métaphore de la guerre, soit ; une métaphore seulement ! Aux Echecs, on joue à la guerre, au Jeu de Dames, on la fait !

De la même façon, aux Echecs, on ne tue jamais vraiment le roi. Ou en tout cas, on assiste jamais à son meurtre. Tout est élégamment suggéré. Il se couche symboliquement. Ou la sentence « Echec et mat » suffit à étouffer toute velléité de résistance. C’est une armistice déclamative. On peut laisser son imaginaire voyager un peu et créer mentalement la geôle qui va embastiller le monarque, les humiliations qu’on va lui faire subir, et peut-être la potence qui va lui rompre proprement la nuque. Mais en l’espèce, aux Echecs, on ne joue jamais que pour l’encercler, que pour le soumettre. Le Roi défait se couche comme une naïade un peu cochonne et le Roi d’en face fait la bringue. Il est russe, alors, il siffle une vodka qui lui calcine l’estomac et il balance son verre dans la figure de son Fou. Il grimpe sa Reine éventuellement ; tristement. Dans quelle guerre a-t-on jamais vu ça ?

S'est-on embarrassé de la sorte avec Saddam Hussein, Ceausescu, Mussolini ? Ou même Louis XVI ? Bien sûr que non. Le grand Raïs, on l’a pendu comme un goret dans un cagibis puant la sueur et l’urine, et un petit malin a tout filmé grâce à la lentille surexcitée de son téléphone portable. Ceausescu, on l’a dégommé comme une poule de foire. En Super 8 ! Avec sa femme. Tout était maquillé, truqué, comme au cinéma ? Peut-être ! Et alors ? Le résultat final diffère-t-il ? On ne l’a pas moins exécuté. Avant ou après, quelle importance ? Le gros Mussolini a quant à lui tiré la courte paille, le gros lot de la boucherie, on est allé le chercher chez lui, on l’a fusillé avec son épouse, puis on l’a savaté jusqu’à ce qu’il en crève une deuxième fois, on a craché sur sa dépouille, on a continué de lui piétiner le crâne, et finalement, pour juguler le torrent sans fin de la haine populaire, on l’a pendu Place Loreto où l'année précédente, quinze partisans avaient été fusillés et exposés en représailles d'un attentat mené contre les allemands. Et puis, on a laissé pourrir son corps plusieurs jours au soleil. Et le Roi Louis de France au sang cyan et sacré ? Où vous avez vu joué ça qu’on respecte le Roi déchu ?

Aux Dames, pour remporter la victoire, il faut tuer l’adversaire jusqu'au dernier. C’est plus qu’un jeu, c’est une boucherie, un carnage. On dévore tout, sans compter, sans pitié ni rien, on traque le dernier pion jusqu’aux derniers recoins du damier. Jusqu’à ce qu’il ne reste plus sur le terrain, que l’éclatante domination d’un seul, sa grandiose solitude, absolue, définitive. Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus qu’un seul triomphant pour piétiner le champ de bataille, entièrement nappé du sang de l’autre. Un charnier sans chape de terre, giflé par le vent, et une estrade pour que le vainqueur puisse contempler le monde désert qui lui revient en offrande.

Si l’on déblaye un peu la question des quelques préjugés idiots qui scindent le monde entre ce qui est prétendument intelligent et ce qui prétendument ne l’est pas, force est de constater que le jeu de dames est davantage qu’un simple trompe l'ennui. C’est un instrument taillé pour la folie… Pour preuve, les mémées et les petiots qui y passent leurs après-midi massacrent des humanités entières en boulottant des palets bretons.

Quand l’infirmier en chef proposa à Dorham de participer au tournoi annuel de jeu de dames de l’établissement, il accepta sans hésiter une seconde. Il n’hésita pas davantage lorsque son voisin de table lâcha, hilare, l’œil gauche totalement fermé par une ecchymose géante : « tu ne battras jamais Pierrot…il est là depuis 5 ans ! En 5 ans, personne n'est parvenu à le battre ».

Dorham réprima un léger sourire et demanda à l’infirmier :

- Combien de participants ?
- Et bien… Deux ! Vous et Pierrot le Fou. C'est déjà un de plus que l'année dernière...

L'An I de la Guerre des Blogs

Y a pas de raison. Tout le monde a son blog idiot. Tout le monde ou presque ! Certains, il est vrai, n'en ont pas. On en a parlé, ça fait les choux gras, ça pollue la blogosphère, tout ça...on s'offusque, on se pâme, de grands écrivains incompris n'ont pas la visibilité nécessaire et cela nous prive de l'émergence d'un nouveau Jean d'Ormesson...

Qu'à cela ne tienne, j'aurai aussi mon blog idiot ; seulement, il sera bête et méchant. Il recensera toutes les blogowars idiotes et puériles, les plus crasses, les plus indignes, les plus navrantes.

Je compte sur vous pour me les signaler. Je serai en quelque sorte le Tite Live de la blogosphère. Voici, l'an I de la Guerre des Blogs !

Mise à jour du 11 juillet 2008

Ce blog est déjà au paradis des blogs... C'était bien ! Ben non ! C'était chouette alors ? Non plus. Bon ben, c'était en tout cas. Là, on est d'accord ! Veuillez considérer ce billet comme nul et non avenu, et Dorham comme nul et non convenu.

Soul Asylum (3)

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Dorham s’est laissé glisser dans un monde essentiellement thérapeutique, où il fait bon raconter son mal-être. On s’épanche, on se répand, on se distille, on distribue diverses parties de soi-même comme on jette des quignons de pain rassis au milieu d’une foule rachitique. Et la meute de thérapeutes se jette dessus et s’entredévore. Non mais vraiment, quel merveilleux spectacle !

Le nouvel univers de Dorham, affranchi de toutes les règles de base. Pépére. Verveine et psychotropes, homéopathie et drogues dures… Il regarde les autres comme s’il était juché sur un putain de nuage immuable. Un peu incrédule. Il pense : je suis dans le sein des saints, toubib de merde, dans le secret d’alcôve. Tu peux toujours rêver pour me remettre le grappin dessus ! Ce putain de monde caché s’offre à moi comme une pute à deux sous et sa rage soudainement dégouline des pores de ma peau et m’inonde. Puis la Révélation : l’humanité pleine, entière, retrouvée, défrichée du vice, on l’enferme ici parce que dehors, l’artifice a définitivement pris le dessus. Avant l’homme, pense Dorham, ce n’était pas le singe, mais déjà l’homme…et il se jetait délibérément sur toutes les fenêtres en toute liberté…et en toute conscience. Et personne n’y trouvait rien à redire. Un jour, l’homme a cessé d’aller plus loin. Sans que personne ne sache pourquoi, les fenêtres et les hommes, lui ont fait mal aux yeux et à la conscience. Alors, il a divisé le monde de la façon suivante : un dixième de psychanalystes, tout le reste de malades !

Bien entendu, vous devinez sans doute que Dorham déraille un peu à cause de toutes les merdes abrutissantes qu’on lui fait avaler. Il y en a de toutes sortes et de toutes les couleurs. Bien entendu, il délire la plupart du temps. Il prend ses rêves pour des réalités en somme. Dorham voit désormais le monde à travers un brouillard de morphine mais il lui reste encore l’acuité caractéristique de ceux qui cherchent toujours à affiner leur compréhension des choses. Bien entendu, son cerveau est entravé, ralenti, et harassé, à force de thérapies blablateuses et médicamenteuses ; et il associe des idées incompatibles sans distinction logique. On perçoit toutefois derrière cette abondance surréaliste d’images hétéroclites une clarté singulière, éclatante…derrière les bouleversements de son ego ratiboisé, la lumière crue, blafarde de l’évidence indubitable. 

C’est ici, dans cette prison de chloroforme que s’expriment enfin ses désirs inavoués. Ici qu’il commence à prendre conscience de l’individu qu’il est tout à fait. Ici que les rêves deviennent tangibles pour la première fois, que le champ des possibilités a cessé de s’amoindrir. Ici, qu’embué comme jamais, il jouit de l’impression d’y voir enfin clair.

Dorham a fini de contempler. Il s’est glissé dans sa nouvelle peau comme on enfile un costume sur mesure, dans la douceur d’un temps nouveau, dans la moiteur de sa chambre moussue et sans meuble, dans la sérénité d’un abri impersonnel, délesté de la pesanteur qu’évoque sans cesse le chez soi : les souvenirs, les couleurs passées des époques révolues, les photos épinglées au mur, les fragrances de ta jeunesse morte, les vieux livres que tu as lus, les vieux draps dans lesquels tu as fait l'amour avec telle gonzesse, et comment c'était, quelle odeur elle avait, partout, les cadeaux des uns et des autres et les trucs que tu t'es acheté, tu-sais-même-plus-pourquoi ; l’impression cotonneuse d’être neuf, de n’avoir jamais connu aucune joie, aucune peine…de ne rien avoir à regretter ou qui puisse au contraire être sujet de fierté. L’impression d’avoir fait l’inventaire de soi et de ne rien avoir à garder des traumatismes anciens.

Etre un nouveau-né !

Soul Asylum (2)

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Dorham est en vacation à l’hôpital des fous… Où l’on ne guérit personne. Entre ceux qui ne sont pas récupérables, ceux qui se sont trop enfoncés dans la folie pour en revenir, et dans le néant de leur personnalité morcelée, ceux qui sont venus se réfugier ici pour achever de s’oublier tout à fait… La folie des uns nourrit celle des autres, c’est bien connu. Ici, on a rien d’autre à faire qu’à se replier sur son désespoir comme le font les clébards quand ils sentent que l’heure est venue… L’hospice où l’on ne guérit rien, où l’on cherche le moindre mal, la solution la moins pénible… On ne guérit pas la folie ici, allons, on cherche seulement les moyens d’en atténuer les débordements.

Dorham fait la claque en regardant défiler les blouses blanches, comme au spectacle, l’air endormi mais encore aux aguets. Et si le toubib et ses dents solaires s’étaient planqués derrière une des plantes vertes synthétiques que l’établissement a choisi de disséminer un peu partout dans la salle commune, comme des obus lâchés à l'aveugle. S’ils s’étaient introduits dans le vestiaire des surveillants pour piquer des uniformes et se fondre dans la masse des marchands de sommeil. Et fondre sur toi Dorham, pendant que tu piques ton roupillon, devant une énième pub pour vieilles peaux qui souffrent de fuites urinaires ; ou pour vieilles peaux qui n’ont plus la faculté de grimper les quatre marches de leur escalier et qui claquent leur thune entière pour se doter d’équipements élévateurs, une chaise ascenseur avec un sourire et des yeux, flippante à force d'être lente et aspetisée ; ou pour vieux machins qui ont de grosses baignoires rondes avec une porte sur le devant parce qu’ils n’ont plus la souplesse nécessaire pour enjamber des Anapurnas d’émail. Pendant que tu te laisses bercer par le son de la télé en sourdine, le frottement léger des chaussons qui caressent sans douceur le sol, le rythme des multiples déambulations de quelques tarés qui tournent en rond. Et si ils attendaient que tu sombres pour venir te pomper le sang, te pomper encore, te sucer le neurone et te laisser pantelant comme une vieille chose morte, toute ramollie, toute vidée de substance ? Comme une gourde en peau de chèvre, molle, vide et desséchée.

Le sommeil, c’est l’ennemi. Il te faut lutter contre tes paupières, le blanc de tes yeux, la fatigue qui s'accumule comme un compte en banque truqué, lutter contre les effets désirés des pilules abrutissantes, le silence de l’étage quand la nuit vient, les timides ronflements des uns, les hurlements lointains des plus dégénérés, relégués en sous-sol, comme un ronron de douleur ; ton sang qui se diffuse à travers ton iris comme une traînée d’étoiles.

Au bout de trois nuits sans pioncer une seconde et sans voir venir d'apocalypse, on considérerait presque qu’il n’y a plus rien à craindre, plus rien à espérer non plus. On considérerait presque que le pire est derrière soi. Tu finis par comprendre que la peur te dévorera tout à fait si tu ne te décides pas à la mettre sous l’éteignoir. Transmuer sa peur en vigilance tranquille, c'est plus facile à dire qu'à faire ! 

Aujourd’hui, Dorham contemple son nouvel univers avec le détachement nécessaire. Même causes, même effets. Le monde tourne en boucle comme une chanson de Paul Anka bloquée sur le mode « repeat ». Il sirote une verveine en pensant à ce que lui offre l'existence nouvelle qu’il s’est choisie, quand un bruit mat, sourd, terrible l’interrompt. Il se retourne. Un petit blondinet en costume de conducteur de métro vient de s’écraser la figure sur une des fenêtres renforcée de la salle commune. Le type qui est assis à coté de lui murmure :

- Il est 12h05.
- Pardon ?
- Il est 12h05 ! Chaque jour, à 12h05, Kiki s’envoie valdinguer contre la vitre…il est 12h05…
- Putain, si tout le monde le sait, pourquoi personne ne l’en empêche ?, demande Dorham l’apprenti, avec un sentiment diffus de déjà-vu.
- Parce que ça fait partie de sa thérapie, répond l'autre cinglé.

Bah, si ça fait partie de sa thérapie alors…

Soul Asylum (1)

Dorham, dégoulinant d’eau puante, s’est pointé chez les dingues à 18 heures en se tapant sur les cuisses. Il a dit : « bonjour, je viens pour me faire interner ». Le type à l’accueil des urgences l’a regardé avec circonspection. « Pourquoi ça », il a demandé en s’enfonçant dans sa chaise avec une petite tête chafouine qui voulait dire : « vas-y, fais-moi marrer un petit peu ». Dorham a répondu en haussant légèrement le ton : « qu’est-ce qu’on peut bien en avoir à foutre du pourquoi et du comment ? Filez-moi un pyjama et gavez-moi de petites pilules planantes toute la journée, je ne demande rien d’autre ». Un mot emmenant l’autre plus loin que la raison ne le peut, il a fini par pousser une gueulante démesurée.

Tout le bazar, tu vois ! Empoignades. Chaises qui volent d’un bout à l’autre de la salle d’attente. Une dizaine de débiles profonds qui chient dans leur froc. Un type aux veines entaillées qui soupire dans un lit de fortune à coté de la porte d’entrée et qui grelotte au moindre courant d’air. Une jeune fille qui se met à chialer sans raison à coté du distributeur de boissons chaudes. Deux vieux qui attendent qu’on vienne leur dire pour combien de temps on pourra les soulager de leur camé de fils.

D’autres encore…trop long pour s’appesantir efficacement. Personne ne profère le moindre son… Dorham dévaste le hall d’entrée. Consciencieusement.

Nouvelles empoignades. Deux infirmiers jettent l’éponge. Quand Dorham considère que la plaisanterie a assez durée, il se laisse maîtriser. Il se laisse ligoter. Il les laisse l’emmener. Destination : nulle part ! Evidemment ! Où ça sinon ?

Avant de l’interner, ils lui font subir une petite batterie de tests. Alcool ? Trois fois rien. Came ? Que dalle. Scanner du cerveau ? Blanc comme neige. Pas de tumeur, pas de métastase. Test allergène, que dalle, du pollen, comme tout le monde et ses petites saloperies d'acariens dégoûtants et invisibles ! Dorham le forcené, emmailloté comme un nourrisson dans une couveuse.

A peine cinq heures plus tard, Dorham passe chez le psy :

- Bien, commence l’autre, on est là pour quoi en somme ?
- Merde, si je le savais, je pense que je ne serais pas là.
- Ne vous en faîtes pas, nous trouverons bien…
- Vous voulez dire vous et moi ?
- C’est tout à fait ça…
- Voilà qui réduit vos honoraires de moitié si j’ai bien compris…

Dorham… Disponible au rayon farces et attrape. La voilà la trouvaille. Tout ce qui échappe à la compréhension finit ici. Ici, tout est calfeutré. Le mal être, l’inaptitude à supporter les coups vicieux de ce monde détraqué, la pression sociale, les suicidés qui appellent à l’aide, les camés de bonne famille, les pervers en tous genres, graves, profonds ou légers, ceux qui cherchent à s’évader de la merde dans laquelle ils se sont fourrés, ceux qui confondent songe et réalité, ceux qui ne distinguent plus les frontières. En file indienne, pour obtenir sa ration quotidienne de psychotropes, d’anti-dépresseurs, et quoi d’autre, une heure à converser avec un type à l’air sombre qui griffonne sur un petit bloc sténo ? Tu parles, Charles. Les bons plans de Dorham : le chat, la souris, une pilule, une gorgée d’eau plate pour faire passer le tout et quelques grammes de quiétude retrouvée. Le guide du routard sans jamais toucher le sol !