Divertissement

     Richard Anthony est mort. On s’en fiche un peu, bien sûr. On avait fini par l’oublier complètement. Les médias, eux, tournent en boucles. La nostalgie fait des ravages. Cela ne surprendra personne. On recense les titres des nécrologies en souriant. Richard Anthony n’entendra plus siffler le train. Richard Anthony : Salut le copain - celui-là, c’est mon préféré. Plus sobre (mais tout aussi drôle) : Richard Anthony : la fin des yéyé. Comme si cette mode idiote avait réellement survécu jusque nous. Le compte twitter de la SNCF a réagi. C’est un peu affligeant, se dit-on en ricanant. Quand j’étais gosse, dans les années 80, Richard Anthony, c’était surtout ce gros type barbu qui avait l'air de sortir de son pieu, qui n’avait pas correctement déclaré ses revenus et qui avait passé quelques jours en taule. De temps en temps, on le voyait resurgir à la télévision pour chanter une chanson de sa jeunesse – de leur jeunesse à tous (ce qui constituait pour moi une circonstance aggravante). Avec mon père, on pouffait de rire sur le canapé. Richard Anthony était à l’époque de ces vedettes qui revenaient de temps en temps clamer haut et fort qu’elles existaient. C’était à la fois drôle et pathétique. Au panthéon de l’éternel retour complètement foiré trônait Danièle Gilbert. Elle venait Danièle, et elle souriait de toutes ses dents. On évoquait ses souvenirs de télévision, en compagnie de Michel Drucker certainement ou de cet abruti de Patrick Sabatier (celui-là, il ne se doutait que le même destin l'attendait, bras grands ouverts), bonne cliente, elle racontait quelques anecdotes, ma mère disait qu’elle avait de belles jambes et nous pensions, heureusement qu’elle a de belles jambes parce qu’avec une gueule pareille, ça doit pas être facile tous les jours. Elle avait de chouettes nichons aussi. Elle avait posé dans Lui, gentiment à poil : le scandale avait été retentissant. A l’époque, cela ne se faisait pas. On avait l'impression d'assister à une lente et interminable chute et c'est sans doute ce qui nous fascinait le plus chez elle. Voilà sans doute pourquoi nous la regardions et guettions ses retours comme autant de sucreries dans nos vies pâles et médiocres. Évidemment, tout cela n’avait d’autre but que de permettre à la gentille Danièle de réaffirmer son vœu de revenir faire de la télé ; voeu qui ne serait pas exaucé. Elle quémandait en direct. Nous savourions cet abaissement comme les adolescents savourent aujourd'hui la bêtise des aspirants vedettes ; ces matériaux jetables qui font la matière des émissions de télé-réalité. Richard Anthony, lui, il revenait à échéances fixes, sans véritables illusions. Sans ambition particulière. Ses retours constituaient les buzz à infusion lente de l’époque. Le chanteur à fraude fiscale réapparaissait. Il est de retour et il est venu avec le chèque de son tiers provisionnel. Le concept se suffisait à lui-même. Le divertissement. On s’interrogeait les uns les autres, massés devant le téléviseur : il a encore grossi, non ?

Tartines

J’apprends ce matin que le chanteur Percy Sledge est mort. Ah, très bien. C’est idiot, je ne savais pas qu’il était toujours vivant. Ce n’est peut-être pas le moment de le dire mais When a Man loves a Woman - le pauvre, il me semble, n'a rien laissé d'autre - est sans doute la ballade de soul que j’aime le moins ou que j’exècre le plus. Paroles idiotes, mélodie foireuse, arrangements en contreplaqué. Les premières mesures sentent le formol, la compilation de chansons d'amour achetée sur une aire d'autoroute. Il m'arrive souvent de regoûter aux choses que je n'aime pas. C'est une vieille habitude que je trouve saine et que j'ai adoptée. Je n'aime pas le chou-fleur par exemple ; et bien, j'essaie d'en manger au moins une fois par an, histoire de vérifier si ce dégoût persiste. Le chou-fleur, c'est okay, le melon aussi, ça ne me fait pas peur, mais je pense que je vais passer mon tour, concernant Percy Sledge. Cela ne sert à rien de se torturer non plus. 

John, Herbie et Miles sont dans un bateau

18 juin 1969  : le guitariste John McLaughlin participe à une séance d'enregistrement sous la direction de Miles Davis, en compagnie de son ami Dave Holland, de Herbie Hancock, Tony Williams, Corea... Il a débarqué à New York, de son Angleterre natale, il y a deux jours ; son destin s'accélère déjà. La seule recommandation de Miles sera la suivante : "Joue comme si tu ne savais pas jouer." A la fin de la séance, McLaughlin se rapproche de Hancock et murmure à son oreille : "Herbie, j'avoue que, comment dire... C'était bien ce qu'on a joué ?" Hancock répond dans un sourire : "Bienvenue à une séance d'enregistrement de Miles, John !"

Lu ce jour dans le Jazz Magazine du mois d'avril (Nouvelle Formule) sous la plume de Julien Ferté

Et soudain, ma télé se demanda : que sont devenues les lycéennes enlevées par Boko Haram ? Et les blogueurs renchérirent : bon anniversaire !

Le printemps des héritages

“Nous sommes gouvernés par des immigrés et des enfants d’immigrés à tous les niveaux. Estrosi et Ciotti à Nice, Mariani, ce sont des gens dont les parents étaient italiens. Je n’ai rien contre les Italiens ni contre les Espagnols. Je n’ai rien non plus contre le fait que Valls ait les mêmes droits civiques que moi mais cela ne lui donne pas l’autorisation de me donner des conseils ou de me faire des remontrances sur le plan de la morale civique."

Jean-Marie dans le texte. Je vais te faire courir moi, le rouquin, pédé va... Je ne devrais pas en rire, mais il me fait rire, Jean-Marie. Je n'y peux rien. Comment fait-on pour le prendre au sérieux depuis aussi longtemps ? Le revoilà avec Pétain maintenant, en une de Rivarol, ce machin moisi qui n'est lu que par trois pelés et un tondu (à la libération ?). Et ça plonge comme un bataillon de Greg Loudanis (vous googlerez pour saisir la comparaison). Pétain, les nostalgiques de l'Algérie française, une sortie pleine d'à propos d'Aliot pour valider la nouvelle respectabilité du Front, à laquelle ont tient comme à de vieux bijoux de famille à l'heure d'étudier l'héritage. Le Rassemblement Bleu Marine est un négatif ressorti du tiroir. Il s'est fondé sur le dos du père et désormais, il rebondit sur son ventre. Moi, je suis français depuis mille ans. Fichtre, je me disais bien l'autre jour que Jean-Marie était là depuis des lustres,  et qu'il s'accrochait à nous comme un morpion bien blond, mais un millénaire, voilà qui force le respect. Le Pen est donc bien plus âgé qu'on ne le croit : pour quelqu'un qui milite très certainement pour le respect des aïeux, ça tombe évidemment très bien. Mille ans. Mille ans, ça résonne, non ? Comment ne pas pouffer de rire à la lecture d'une telle déclaration. Mon grand-père Gino a bien connu le racisme quand il débarqua en France, de sa campagne de la région des Marches. Lorsque nous évoquions la chose, en famille, nous pensions que l'exclusivité lui serait garantie. Que nenni, Jean-Marie a mille ans ; il peut ressusciter cette vieille xénophobie de mes deux (et oublier combien les fils et petit-fils d'immigrés italiens et portugais ont contribué à grossir son électorat) et mettre en doute l'authenticité (ou la profondeur) de notre nationalité. Moi, qui ne suis français que depuis 50 ans (en creusant bien) - bien que n'en ayant pas 40 (Jean-Marie l'est bien depuis mille ans sans être centenaire) - je me garderai bien, à l'avenir, de lui donner quelque leçon que ce soit. Restons bons amis, Jean-Marie. On n'a guère souvent le luxe, à presque 40 ans, de redevenir aussi soudainement l'immigré qu'on ne fut jamais vraiment. L'inné, l'acquis. Mille ans. Tic Tac Tic Tac Tic Tac.