L'arnaque

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Il fut un temps où l’homme de gauche était fier de son identité. Peut-être l’était-il un peu trop d’ailleurs : sûr de ses avis, sûr dans ses analyses, certain d’avoir la victoire morale de son coté. A coté de lui, l’homme de droite paraissait honteux, semblait porter sur lui toutes les tares humaines.

Bien sur, on pu observer la fabuleux renversement qui s’est opéré depuis la défaite de Jospin en 2002. Un traumatisme qui laissait penser que les tares d’hier allait devenir les qualités d’aujourd’hui et de demain. Quand le gauchiste raillait le bourgeois, son goût des petits pavillons encloisonnés, ses penchants envers la culture de masse et la raison du plus fort ou du plus nombreux, il ne s’imaginait pas qu’il lui faudrait quelques années plus tard plancher sur des sujets aussi détestables pour lui que le travail, l’immigration ou encore la sécurité nationale.

C’est l’axiome le plus sibyllin qui soit : si tu te sens merdeux, tu ne tardes pas à le devenir réellement. Si tu perds confiance en ta capacité de changer les mentalités, tu finis par consacrer la majeure partie de ton temps à leur filer le train. Et, à ce jeu-là, personne n’est plus fort qu’un homme de droite ; c’est donc perdu d’avance.

Je me souviens d’un article publié dans le Monde pendant l’élection présidentielle qui comparait l’évolution des indices économiques sur les 15 dernières années. Ce qui en ressortait était parfaitement troublant. Le chômage, la croissance, la réduction de la dette, le commerce extérieur : tous sont passés au vert pendant le gouvernement Jospin. Tout cela en même temps que la mise en place des 35 heures, de la CMU et autres gouffres à thune comme on aime à nous le dire depuis quelque temps.

Je me souviens qu’à l’époque, la droite prétendait que ces bons résultats étaient dignement hérités de la politique précédente (menée par le gouvernement Juppé). Or, à partir de 2002, la droite n’a jamais été en mesure de redresser la barre. Tous les indices ont lentement plongés. Tous sauf le chômage, dont on n'a plus jamais cessé de truander les résultats à coup de radiations massives. Non, la droite ne s’est plus jamais montré en mesure de reproduire les effets prétendument attribués à Juppé. Mais peut-être est-il réellement le meilleur d’entre nous !

Finalement, le grande faute de Jospin, c’est de n’avoir su, chiffres à l’appui, démontrer le bien fondé de sa politique. De n’avoir su, avec l’autorité qu’on lui conférait à l’époque, crever la bulle de l’insécurité. De n’avoir su fendiller quelque peu son armure de certitudes pour laisser passer le peu d’humanité qui en aurait fait un président. De n’avoir su, en quelque sorte, sentir l’odeur nauséabonde du mauvais vent.

Je ne suis pas vraiment de nature paranoïaque et je n’ai pas tendance non plus à imaginer des complots là où il n’y en a pas, mais force est de constater qu’avec quelques appuis bien disposés, Chirac est parvenu à déplacer le débat là où il l’a voulu. Les collusions que l’on devine entre mondes économique, médiatique et politique ont fait le reste. Chirac récoltait là les fruits de la campagne précédente, quand tous s’étaient empressés de soutenir Balladur. Plus personne n’oserait taper sur ce beau crâne dégarni. Et tous souffleraient avec lui.

6 ans plus tard, les chiffres ne mentent toujours pas. Nous avons une croissance raplapla (mais ce n’est la faute de personne), Fillon espère qu’elle sera en 2008 d’au moins 1 % (il n’ose envisager moins, a-t-il avoué sur une grande radio nationale). Personne n’est capable de savoir ce qu’il en est réellement de l’emploi en France. La dette s’accroît à tel point que nos caisses sont vides (dans le même temps, on procède à tout plein de cadeaux fiscaux).

Il serait donc plus que temps qu’un membre du PS se réveille et vienne, armé de son classeur à graphiques ou à camemberts, expliquer au Peuple de France que tout ce que l’on croit aujourd’hui – la gauche serait mauvaise gestionnaire, dispendieuse, déraisonnable, incapable de faire avancer la France dans le sens de l’efficacité, de la modernité – est faux et que nous vivons sur ce mensonge depuis trop longtemps. Tout ceci en dépit du monstre 35h00 !

Tout plutôt que de chasser encore sur les terres d’une droite monocéphale qui ne donne de la politique qu’un visage étriqué, à la rhétorique simpliste. Il est grand temps de se réveiller.

Carte postale

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Je sais, je sais, d’aucuns l’ont déjà dit ici, la plage, c’est surfait, c’est un immense terrain vague à coquillages qui fait figure de terrain de jeux pour gamins hyperactifs. Le sable, c’est une vraie saloperie, un incubateur géant pour dégueulasseries organiques en tous genres, un bon pour deux mycoses achetées, une mycose offerte ; les estivants mâles gonflent leurs biceps, rentrent le ventre (ce qui ne me concerne pas vu que ma trentaine passée n’a rien entamé de ma parfaite musculature ; admirablement proportionnée, ni trop saillante, ni trop absente) ; les estivantes sortent leur poitrine bronzée pour donner des sueurs aux vendeurs de canettes réfrigérées. Ouais, ouais, c’est le cirque !

Les gamins tournent autour de vous comme des apaches devenus cinglés et font valser leur tapis de sable, porté par le vent, qui vient s’échouer sur votre serviette humide ou dans vos yeux, et le bruit, le bruit, c’est quelque chose qui ressemble à une cantine multipliée par 10 ; cris, hurlements, rires, interpellations de prénom, toujours plus stridentes si aucune réponse ne parvient, du genre : « Sandrine… Sandriiine… Saaaaaandrine ? Saaaannnnnnnddrrrrrriine !!! ». On croirait une ronde de planètes miniatures autour d’une supernova. Enfin, mes gosses sont assez calmes, eux. Ils regardent l’océan avec respect. Les pupilles floues, je crois pouvoir dire qu’ils méditent, ou quelque chose du genre.

Alors oui, la plage, c'est peut-être surfait.

Je suis un type plutôt frileux. Avant d’entrer dans l’eau, je prends mes précautions, je me prépare psychologiquement, je trempe d’abord - comme tout le monde, je suppose - l’extrémité des orteils de mon pied droit comme si cette partie de mon corps constituait la tête mercure d’un thermomètre recouvert d’épiderme. Et puis j’avance. Lentement. Je me retourne et j’aperçois mon épouse qui me couve d’un regard aimant et moqueur à la fois. Je suis le petit qui s’affranchit et qu’on encourage. J’avance encore. Venir à la rencontre de l’eau, m’enfoncer jusqu’à mi-cuisses, c’est déjà presque un calvaire alors je redoute de devoir immerger ce qui est encore sec. Je sens que tout se rétracte, mes muscles, mes ligaments, enfin tout, vraiment tout. Mais j’avance quand même résolument. Une résolution de limace, une résolution au ralenti, mais une résolution tout de même, ce qui est mieux que rien.

J’essaie aussi de repérer les gosses avec masque et tuba qui font traditionnellement gicler des gerbes d’eau pour ne pas qu'ils éclaboussent une partie de mon corps que je n’ai pas encore décidé de tremper. Quand j’en vois un à droite, je vais à gauche, et quand j’en vois un à gauche, je rechigne mais je vais vers la droite. A chaque fois qu’une vague me submerge davantage que je ne l’aurais imaginé, je me raidis, tente de surélever ma position en enfonçant la pointe de mes pieds dans le sable, en dessous, je les vois d’ailleurs tant l’eau est claire. Mais aussitôt, je me dis que l’océan fait la moitié du travail, la moitié restante étant piteusement prise en main par ma résolution de moineau au bord du nid. Au dessus de l’eau, je serre les poings et m’enfonce enfin jusqu’aux épaules. Une demi-heure est morte pendant ce temps là et je peux alors disparaître dans l’eau, le sel, le sable.

Premièrement, je nage, pour me réchauffer et puis enfin quand la fraîche température de l’océan ne me semble plus qu’un lointain souvenir, je me retourne et flotte sur le dos, barque humaine, visage face au soleil, je ferme les yeux, les ouvre à nouveau. L’autre jour, en traversant un pont en bagnole (un autre délice des vacances), je méditais sur la sensation que tout cela me procure chaque année. Avant d’être des hommes, et même des primates, on était premièrement des poissons ; quelque chose est peut-être resté dans nos gênes de ce goût de l’eau, qui nous fait ressentir pleinement ce que nous sommes. Quelque chose qui ressemble enfin à la prise de conscience d’être un membre de la confrérie naturelle, la conscience d’être une part du Monde. Conscience de l’éphémère, de la futilité de l'existence, mais aussi de son miracle cosmique pour ainsi dire. Vu de cette position privilégiée, unique, le monde se défait de ses apparats. Il paraît tel qu’il est en vérité. Gondolé, affable, terrifiant et magique.

A mi-chemin sur ce pont départemental, contemplant à gauche un fleuve reflétant des lumières venus d’ailleurs, au milieu d’une forêt vert profond, appréciant cette illusoire lévitation, je me dis simplement que je ne connais aucune autre quiétude plus intense et savoureuse. Je décrète que si un jour, on m’annonce que je suis condamné (on l’est tous de toute façon), que l’on m’annonce qu’il ne me reste plus que quelques mois, quelques semaines à vivre, je choisirai - si l'on m'offre le choix - de les achever au bord d’une mer qui me permettra d’y flotter calmement. Savourer ce qu’il y a à perdre sans même un instant pour le regretter.

C’est ce pont, cet instant figé. Les ponts, j’en parlerai peut-être plus tard…

Tag de rentrée

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Embarrassé comme pas deux, il me faut honorer deux missions. Je m'occupe dès à présent de la première.

Il y a quelques semaines, j’ai été tagué par CC. Le jeu consiste à ouvrir un livre à la page 123. A recopier à partir de la 5e ligne les cinq lignes suivantes.

J’ouvre donc le livre que j’ai lu pendant mes vacances et qui me semble une œuvre magnifique et plutôt mystérieuse. "Kafka sur le Rivage" de Haruki Murakami…

Feuilletons donc, ouvrons la page 123, scrutons la 5e ligne et voyons si le sort nous donne raison :

« Je le signale à Sakura qui prend un kleenex dans un paquet posé à son chevet et accélère ses mouvements. J’éjacule plusieurs fois, très fort. Un peu plus tard, elle se lève pour aller jeter le kleenex. Je l’entends se laver les mains ».

Je vous laisse en conclure ce qui vous chante ; je tague en retour, Philtre, Audine, Balmeyer, Nicolas.

Voilà un bonne chose de faite.

Lush Life

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Je suppose qu'il fallait bien rentrer. Qu'il fallait bien tenter de répondre à cette question : comment revenir, comment réapparaître ? Avec des coups de tonnerre en fond sonore, des trompettes déglinguées, des cris de mégère en souffrance ? Et puis non... Revenir en musique me semblait le plus évident.

Un peu plus bas, vous entendrez ou découvrirez peut-être ce qui constitue selon moi l'un des plus beaux standards du jazz, une pièce délicate, aux paroles très mélancoliques et belles, douces et amères, d'une très grande subtilité ; ce genre de trucs qu'on doit écouter entre les notes et les lignes : le "Lush Life" du compositeur Billy Strayhorn.

John Coltrane en a donné deux magnifiques versions ; la première, issue de sa première époque, dans un album au titre identique, enregistré chez Riverside (la photo ci-dessus est une sélection, extraite de la pochette du disque en question). Et puis celle qui nous intéresse ici, enregistrée avec ce que l'on appelle le "Classic Quartet" (soit Mc Coy Tyner au piano, Elvin Jones à la batterie et Jimmy Garrisson à la contrebasse) et le chanteur Johnny Hartman.

Le fruit de cette collaboration est un autre album absolument remarquable. Tous les titres y sont déclinés avec une infinie douceur, comme si les musiciens jouaient à coté d'un dortoir de nourrissons. Comme si chacun murmurait.

Sur ce "Lush Life", vous noterez l'entrée en solo de Coltrane juste après les premiers couplets fredonnés par Hartman, pleine de justesse, de force et d'entrain silencieux (c'est donc possible).

Bonne écoute et bon dimanche à vous tous.

Lumière d'août

Très chers et très chères,

On a coutume de dire que les meilleures choses ont une fin, nous ajouterons qu’il en va de même pour les mauvaises.

Comme j’ai déjà dû le mentionner ici ou même là, j’ai pris la décision terrible de désactiver cet espace en août, tout du moins de le laisser quelque peu au repos en attendant le tocsin de septembre. A l’angélus peut-être du 1er septembre, je reparaîtrai !

La création de l’extra-ball remonte au 2 janvier 2008. A l’époque, son lectorat était davantage qualitatif que quantitatif. Depuis, nombre d’individus tous divers nous ont rejoints. Il y a eu quelques moments de magie pure, comme ce magnifique 100ème billet ou cette autre fulgurance relative au passage de la flamme olympique à Paris. Il y a eu aussi d’autres moments moins lyriques et plus ampoulés ; mais je vous laisse les chercher si le cœur vous en dit. Bref, les fluctuations de la vie !

Dans l’attente, je tiens évidemment à vous remercier tous, d’être passé, d’être venu, d’avoir lu, de m’avoir complimenté ou d’avoir exprimé votre désaccord…

Je vous laisse en compagnie les uns des autres et vous invite (folie des liens, quand tu nous tiens) à aller visiter les blogs ci-dessous qui constituent mon hall of fame des pages à lire avec délectation ; allons-y :

Le blog d’Audine : camarade de toujours, elle a la plume qui sent l’existence. C’est un Sartre au féminin sans strabisme, avec des trucs intéressants dans le ventre.

Le blog de Doudourou : qui file bientôt en vacances, mais ça vaut le coup de fouiller.

Le blog de Marie-Georges : toujours drôle, toujours aérien, toujours surprenant : la révélation de l’année comme on dit dans les élections des meilleurs joueurs de football.

Les blogs de Nicolas : que dire qui ne serait dit par un moins paresseux que moi.

Le blog de Balmeyer : il est parti en vacances, vous pouvez tout relire et foutre le boxon.

Le blog de Zoridae : idem. Mise à jour ------- Comment dire, il n'y a pas beaucoup de Traviata dans ce monde, tout du moins, pas beaucoup de Traviata qui mérite quelque citation que ce soit ; aussi, quand une vraie Traviata en rencontre une autre, elle reste bouche bée (comme une vache qui regarde passer un train si vous préférez !), l'oeil paumé entre deux volutes d'éther ; Si donc vous voulez aussi qu'on vous la cloue, allez lire le blog de cette grande championne émérite du Traviating, sport méconnu mais tellement difficile à maîtriser !

Les blogs de Sylvie : que je ne visite pas assez mais qui figurent parmi mes tout préférés !

Le blog de Mtislav : qui est le meilleur d’entre nous tous.

Le blog de Marc Vasseur : un lien d’ores et déjà superbement ignoré par Technorati.

Le blog de Monsieur Poireau : évidemment.

Mais aussi, un blog à troller pendant les vacances.

Et enfin,

Le blog – surprise ! – de BB Danger, qui blogue peu, mais qui est so rock n’roll !!! (histoire de montrer que les filles ont d’autres trucs à raconter que des conneries sur l’ergonomie des godes à deux têtes).

Voilà, j’ai rempli ma mission de liens à faire pour le mois. Je vous embrasse tous bien fort ! Je vous laisse en compagnie de cette étonnante lévitation signée Magritte, qui me guidera quand il sera temps sur le chemin du retour. Bises à tous !

Mise à jour

Ah, flute, j'avais oublié Gaël ! (désolé !)