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Ce matin, je suis désolé mais heureux. Désolé de voir de si tristes visages dans le métro, toutes ces paires d’yeux embuées, qui lorgnent mon Equipe grande ouverte sur la joie de cinq italiens sous cocaïne.
Hier, le compte fut bon. Les tifosi ont chanté en chœur pour poliment raccompagner l’Equipe de France. Soucieux qu’elle ne se perde pas, ils lui ont indiqué la direction : « A la maison, à la maison ». Hébété, personne n’aurait vraiment apprécié qu’elle erre dans Zurich comme une âme en peine.
Dans mon appartement déserté, abandonné à mon envahissante ivresse, j’effectue quelques petits bons de joie en serrant le point. Seul, je n’ai personne à qui conseiller de rentrer A la maison. C’est triste mais tout autant jouissif. D’autant plus que pour en arriver là, il m’a tout de même fallu supporter les commentaires affligeants de Thierry Roland et de son afférent technique, Frank Leboeuf. Discours attendus. L’italien, selon eux, a l’apanage de la mauvaise gagne, l’apanage de la chance (comme s’ils l’avaient achetée elle aussi), l’apanage de la brutalité et du larcin. Dans le fond on s’en fout…c’est humain de se chercher des excuses quand on échoue.
Un miracle inattendu (comme ils le sont tous) survient. A la fin du match, le sélectionneur français aux épais sourcils se dit fier de ses joueurs. Ils ont tout perdu, sans gloire, mais il est fier d’eux quand même (peut-être un moyen détourné d’être fier de lui ou de prétendre l’être). Et surtout, grand moment de beauté absolue, burlesque et surréaliste, il demande sa concubine en mariage (une journaliste de M6 qui doit présenter juste après la retransmission, une émission consacrée au Championnat d’Europe de Football, avec des consultants idiots qui refont bêtement le match en tirant sur tout footballeur qui bouge) (et après on va me dire que Sarkozy n’a pas une si grande influence que ça).
Plus tard, en conférence de presse, il se justifie de la manière suivante : « Une lueur comme ça. Dans la grisaille. Dire aux gens qu’on les aime, c’est bien ». Décidément, Miss France a également bien plus d’attributions qu’on ne le croit puisqu’en plus de réécrire la vie de Marilyn Monroe en 1115 pages, elle dirige aussi l’Equipe de France de Football. C’est un syndrome. Les Miss d’aujourd’hui ne sont plus ce qu’elles étaient, elles posent à poil dans des magazines racoleurs. Du coup, l’esprit des Miss a trouvé d’autres corps pour prôner l’amour et la paix dans le monde. Le corps du président, le corps des écrivains midinettes et maintenant le corps du sélectionneur tricolore. C’est la dame au chapeau qui va être contente.
Les poings rageurs, la victoire écrasée sur le bord des lèvres, comme un œuf pourri lancé sur un mur, j’ai aussi envie de demander ma femme en mariage, comme ça, ici, tout de suite, sur ce blog. On est déjà marié ? Mais on s’en fout, on a qu’à divorcer et recommencer. Seront conviées au banquet toutes les Miss France du monde entier pour fêter l’honorable victoire (volée, arnaquée, escroquée), l’extorsion habituelle de l’Equipe d’Azur qui m’a peinturluré mon mardi soir en rose pastel.
Ce matin, je suis désolé mais heureux. Désolé de voir de si tristes visages dans le métro, toutes ces paires d’yeux embuées, qui lorgnent mon Equipe grande ouverte sur la joie de cinq italiens sous cocaïne.
Hier, le compte fut bon. Les tifosi ont chanté en chœur pour poliment raccompagner l’Equipe de France. Soucieux qu’elle ne se perde pas, ils lui ont indiqué la direction : « A la maison, à la maison ». Hébété, personne n’aurait vraiment apprécié qu’elle erre dans Zurich comme une âme en peine.
Dans mon appartement déserté, abandonné à mon envahissante ivresse, j’effectue quelques petits bons de joie en serrant le point. Seul, je n’ai personne à qui conseiller de rentrer A la maison. C’est triste mais tout autant jouissif. D’autant plus que pour en arriver là, il m’a tout de même fallu supporter les commentaires affligeants de Thierry Roland et de son afférent technique, Frank Leboeuf. Discours attendus. L’italien, selon eux, a l’apanage de la mauvaise gagne, l’apanage de la chance (comme s’ils l’avaient achetée elle aussi), l’apanage de la brutalité et du larcin. Dans le fond on s’en fout…c’est humain de se chercher des excuses quand on échoue.
Un miracle inattendu (comme ils le sont tous) survient. A la fin du match, le sélectionneur français aux épais sourcils se dit fier de ses joueurs. Ils ont tout perdu, sans gloire, mais il est fier d’eux quand même (peut-être un moyen détourné d’être fier de lui ou de prétendre l’être). Et surtout, grand moment de beauté absolue, burlesque et surréaliste, il demande sa concubine en mariage (une journaliste de M6 qui doit présenter juste après la retransmission, une émission consacrée au Championnat d’Europe de Football, avec des consultants idiots qui refont bêtement le match en tirant sur tout footballeur qui bouge) (et après on va me dire que Sarkozy n’a pas une si grande influence que ça).
Plus tard, en conférence de presse, il se justifie de la manière suivante : « Une lueur comme ça. Dans la grisaille. Dire aux gens qu’on les aime, c’est bien ». Décidément, Miss France a également bien plus d’attributions qu’on ne le croit puisqu’en plus de réécrire la vie de Marilyn Monroe en 1115 pages, elle dirige aussi l’Equipe de France de Football. C’est un syndrome. Les Miss d’aujourd’hui ne sont plus ce qu’elles étaient, elles posent à poil dans des magazines racoleurs. Du coup, l’esprit des Miss a trouvé d’autres corps pour prôner l’amour et la paix dans le monde. Le corps du président, le corps des écrivains midinettes et maintenant le corps du sélectionneur tricolore. C’est la dame au chapeau qui va être contente.
Les poings rageurs, la victoire écrasée sur le bord des lèvres, comme un œuf pourri lancé sur un mur, j’ai aussi envie de demander ma femme en mariage, comme ça, ici, tout de suite, sur ce blog. On est déjà marié ? Mais on s’en fout, on a qu’à divorcer et recommencer. Seront conviées au banquet toutes les Miss France du monde entier pour fêter l’honorable victoire (volée, arnaquée, escroquée), l’extorsion habituelle de l’Equipe d’Azur qui m’a peinturluré mon mardi soir en rose pastel.
